Blog 1 Cristián Berríos, Escritor underground.

1/04/2008

La Cofradía: Non Omnis Moriar

LA COFRADÍA DEL FUTURO: NON OMNIS MORIAR (1)


(CRISTIÁN BERRÍOS)

- ¿Quieres que me despida con un beso? – Preguntó Clara con una sonrisa a través del espejo mientras se abotonaba la blusa.

- Solo si deseas pagarme una cantidad extra- Bromeó Coyán sentado al borde de la cama y sin despegarle la vista -, acabo de dedicarme a ti durante 6 horas, 37 minutos, 24 segundos y 3 centésimas. Supongo que el servicio fue lo suficientemente satisfactorio.

- Como siempre – Afirmó Clara mientras se ponía los zapatos apoyada en un muro -. En ocasiones olvido que hablo con un simple pedazo de hojalata.

- Bio-Androide- Rectificó Coyán-, el eslabón perdido entre la humanidad y la perfección.

- ¿Sientes placer conmigo?- Preguntó Clara aproximándose al androide y acariciando su rostro con ambas manos.

- Preferiría disfrutarte menos y que me pagaras más.

- Ni pienses en subirme la tarifa – Advirtió Clara en tanto buscaba su maletín bajo las sabanas esparcidas en el suelo -, hay bio-androides recién salidos al mercado que garantizan mayor satisfacción. Quizás compre uno.

- Si con eso consigo librarme de ti.

- ¡Que carácter!- Murmuró Clara poco antes de que abriera la puerta-, nos vemos la próxima semana... Y consigue aire acondicionado. Sin animo de ofenderte, cualquier ser vivo moriría asado en esta pocilga en menos de 48 horas.

- ¿La temperatura te molestó antes o después de que cabalgara entre tus piernas hace un momento?.

- ¿Tratas de parecer humano comportándote como un idiota? – Dijo Clara sonriendo antes de que la puerta se cerrara y desapareciera de vista.

Apenas la joven salió del departamento, Coyán se levantó desnudo y caminó hacia el armario, luego de que apoyara el dedo índice en el muro un panel se desplazó hacia la izquierda y extrajo un atuendo de látex. En ese momento la puerta estalló en pedazos y un escuadrón militarizado se hizo presente en su hogar.

Antes de que abriera la boca el soldado que parecía a cargo del batallón, Coyán saltó como un rayo hacia debajo de la cama y extrajo 2 armas de poder múltiple. En menos de 0,45744 centésimas de segundo había disparado a través del casco de 2 soldados y mientras los cuerpos caían inertes se encargaba de 4 más.

- ¡Es un androide!- Gritó desesperado uno de los invasores a través de un intercomunicador poco antes de que Coyán avanzara hacia él en 0,00453 centésimas y le arrancara la cabeza con las manos.

- ¡Necesitamos ciber-soldados!- Exclamó otro mientras retrocedía descargando una ráfaga de metralla sobre el pecho de Coyán.

5 atacantes huían del departamento en ruinas en medio de disparos, descargas eléctricas y una llamarada. Coyán levantó a un herido del suelo y presionando el brazo donde ostentaba una fractura expuesta en el codo preguntó:

- ¿Quién les envió?.

- ¡Nadie!- Contestó en el instante el herido en medio de gritos desgarradores.

Coyán reiteró la presión tres veces más obteniendo la misma respuesta. Los cadáveres tendidos en el piso carecían de identificación. En una veloz prueba de ADN comprobó que ninguno pertenecía al Ejército de la Cofradía o la Resistencia.

Eran simples mercenarios. Su organización, armamento y determinación convertían un edificio residencial en una tienda de dulces, a menos que se encontraran con un organismo cibernético programado en combate, bastante escasos en Chile allá por el buen año 4327.

- Coyán- Dijo una voz femenina en el interior de su cuerpo- ¿Estas ocupado?.

- Un poco – Contestó el androide mientras extraía piel sintética y una vara de prótesis ósea del estante de su baño- ¿Llamas para que confirmemos lo de esta noche?.

- Exacto- Corroboró la voz -, el Presidente dará el discurso navideño en el centro de Santiago como estaba establecido.

- Dalo por muerto- Contestó Coyán mientras se acercaba al cuerpo del aterrado desconocido que tenía el codo destrozado -, adiós Andromeda, siempre me da gusto escucharte.

Como el desconocido ignoraba a quien eliminaría Coyán ya que su fono interno era inaudible para el exterior, lo miraba al borde de la catarsis mientras el androide, tras inyectarle una anestesia mínima con su dedo meñique derecho, roció alcohol en la herida con el anular izquierdo, cortó los pedazos de huesos rotos con una diminuta sierra que se asomaba de su pulgar derecho, puso la prótesis, la soldó como plástico con el soplete que mantenía oculto en el dedo índice izquierdo, y luego cubrió la zona afectada con la piel sintética, que se adhirió a la natural instantáneamente.

- ¿No vas a matarme?- Preguntó el extraño a punto de desmayarse por el dolor mientras Coyán lo acompañaba hacia la puerta.

- Me programaron para que asesinara a personas mayores que tú – Apuntó Coyán -. Vuelve a molestarme cuando cumplas 15 y echaré tus restos a la chimenea para que no se congelen mis visitas. Ahora lárgate.

- Gracias – Replicó el joven mientras corría espantado por el pasillo -, me ocuparé de que no vuelvan a molestarlo.

- ¡Feliz Navidad bolsa de larvas! – Gritó Coyán al extraño antes de que huyera del todo.


Tardaría 14 minutos en limpiarle la sangre a las paredes, el piso y depositar en el contenedor de basura los cadáveres de los mercenarios. En seguida se sentó en una silla esperando que pasaran las horas y tuviera que trasladarse al centro con un arma oculta en el vientre.

Una y otra vez Coyán se repetía “Koilangelu nielai weimi”, que en mapudungún significa “El embustero no tiene amigos”, frase de un libro publicado por Blanca Santa Cruz Ossa en 1938 que guardaba en su banco de datos como un tesoro. Aunque no poseía la capacidad para entristecerse, el androide tuvo la certeza de que atravesaba un momento propicio para la desolación (Continuará...)


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12/21/2007

El Farsante

EL FARSANTE

(CRISTIÁN BERRÍOS)

- ¿Aló?, ¿Con Francisco de la Fuente Portaaviones?...

- Si, ¿Qué desea señorita?... Espero que sea un asunto importante... Nunca me despierto antes de las 11:00.

- Llamo de Editorial Express, usted ha sido elegido para una antología de talentos jóvenes.

- ¿Antología?... Pero si ni siquiera he terminado mi primer libro, “El Cocinero de Neruda”, donde nuestro gran poeta revela el arte de la seducción a un Chef malabarista engendrado en el espacio exterior, y llevo 12 años trabajando en él.

- No importa señor de la Fuente Portaaviones. Mándenos un relato breve cuanto antes a nuestra oficina. Considérese afortunado, muchos escritores matarían por verse incluidos en el prestigioso listado final.

- ¿Cómo supieron de mi existencia?... Hace 2 años escribí en internet una versión insatisfactoria sobre las aventuras del joven mago que vino de un planeta muy pequeño y le encargaron la destrucción de un poderoso anillo mientras enfrenta a un enemigo de pacotilla con aspecto de batracio que ronda su escuela. Tuvo 700.000 visitantes de diversas partes del mundo... Fui insultado en al menos 30 idiomas y 350 dialectos.

- ¿Usted escribió esa basura?.

- Si. Preferiría narrarle al mundo aventuras de narcotraficantes pero nunca encontraría una editorial a menos que una banda la financie o el tema se ponga de moda.

- Y si ya incursionó en la fantasía, ¿Porqué no inventa sus propios mundos y razas?, con un poco de suerte le adaptarán al cine y venderá miles de ejemplares.

- Usted no sabe lo difícil que es presentarle un elfo al mundo... A nadie le interesa lo que ocurre en una aldea sin energía eléctrica y en cuanto a las novelas futuristas... Hay escritores que describen aparatos del año 3.000 que los japoneses inventan antes de fin de año. ¡Quedan en ridículo!.

- En fin... La comisión editorial ignoraba sus antecedentes literarios, pero Ortega Pulido, editor de Revista Ciénaga y Editorial Express, le considera un narrador excepcional.

- ¿Ortega Pulido?... Conocí a ese idiota en una fiesta hace 3 semanas y vomitó sobre la falda de una chica que luego traje a mi departamento. Lo único que hice por él fue abandonarle frente a su domicilio justo después de que se orinara en el asiento trasero... Y Dios sabe que hizo mucho más que eso.

- Ortega Pulido sostuvo que usted había relatado historias asombrosas solo concebibles en el alma y el intelecto privilegiado de un genio...

- Eso confirma su idiotez, los genios están tan perturbados como un felino en celo y la mayor parte del tiempo hablan imbecilidades y manifiestan ansias genitales. Los grandes creadores toman vuelo frente a la página en blanco, al lienzo, al escenario vacío, ante la partitura inerte... ¡Lo único que conté a Ortega esa noche de borrachera fue la trama de una película añeja¡...

- Vaya... ¿Y que desea que haga?... ¿Qué lo desenmascare?... Confíe en el juicio de críticos y lectores a la hora de manifestarse a favor de un talento pujante o un charlatán enaltecido. Usted posee autocrítica, quizás con el tiempo su prosa se afiance y haya desarrollado una carrera aceptable sin percatarse de ello... ¡En la literatura chilena hay tantos casos!. Perdone, tengo que contactarme con 20 personas más... ¿Aceptará esta oportunidad que le ofrecemos?.

- Por supuesto. FIN.


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12/14/2007

Quentin Tarantino: El Camino a Pulp Fiction

QUENTIN TARANTINO: EL CAMINO A PULP FICTION


Quentin Tarantino es un entusiasta de la actuación, director y guionista de cine estadounidense nacido en Knoxville (EEUU) allá por 1963. Estudió en South Bay, al sur de Los Ángeles, donde asistía a la proyección de numerosas películas de Hollywood.


Luego de que abandonara el colegio a los 17 años, comenzó a interesarse por los directores de arte y ensayo europeos de la talla de François Truffaut y Jean-Luc Godard, simultáneamente trabajaba en los archivos de vídeo de Manhattan Beach, California.


Escribió su primera obra, Amor Verdadero, en 1987. Después de que intentara financiarla en vano, Tarantino tuvo que venderle el guión a Tony Scott y con el dinero obtenido trabajó en su siguiente película, Reservoir Dogs (1992), que le instalaría en el primer plano de los realizadores emergentes y talentosos. Rodada con bajo presupuesto, la acción se desarrolla mayoritariamente en el interior de un almacén. Pese a que la crítica puso énfasis en el despliegue de violencia que inundaba la pantalla, Tarantino había dejado una impronta en la memoria colectiva de diversos cinéfilos del mundo.


Aunque Tarantino nunca ha superado el impacto que produjo Pup Fiction (1994) en el mundo, filme ganador de la Palma de Oro en el Festival de Cannes y un referente obligado para los jóvenes realizadores que aman la acción, su obra maestra, lejos de pesarle, debería considerarse un legado autónomo que exime a su creador de altibajos y obsesiones cinematográficas.


Gracias a Pulp Fiction, Tarantino ha quedado liberado de la pesada carga que arrastran los directores que desperdician su carrera aportando bosquejos insípidos por las exigencias de la industria. Definitivamente, una estocada al corazón por una sobredósis involuntaria escapaba a los parámetros burdos del cine convencional.


Pulp Fiction utiliza una narrativa no lineal que intercala varias historias. Con un guión entretenido, Tarantino aporta sustancia al diálogo cotidiano potenciado con un trasfondo que evidencia los aspectos más ácidos e inquietantes de la sociedad.


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12/10/2007

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12/04/2007

El insólito funeral del Profesor Víctor Sanfuentes

SANTO GRIAL: EL INSÓLITO FUNERAL DEL PROFESOR VÍCTOR SANFUENTES


(CRISTIÁN BERRÍOS)

Apenas el sacerdote iniciaba un inspirado mensaje que ya había pronunciado el día anterior, el catedrático Éros Osorio se ubicó de pie en la ultima fila del entierro más concurrido que hubo en el Parque de la Memoria esa mañana de nubosidad abrumadora y brisa húmeda.

- ¿Conocía al difunto? – Preguntó un individuo que estaba a la izquierda mientras apretaba los bordes de su abrigo contra el tórax para entibiarse.

- No – Contestó Osorio -. El Profesor Sanfuentes impartía ciencias en la Pontificia Universidad Católica y me corresponde reemplazarle en las aulas. Creí conveniente presentarle mis respetos a la familia.

- Muy gentil de su parte – Dijo el desconocido -. Me llamo Rubén Sanfuentes, hermano de Víctor. Habría preferido seguir trabajando en mi taller antes que congelarme en la despedida de este desgraciado.

Al cabo de unos minutos de lucha interna, el Profesor Osorio no pudo contenerse más y acabó preguntándole:

- ¿Odiaba a su propio hermano?

- ¿Desea que le de una paliza? – Exclamó enfurecido Rubén -. Se nota que usted fue hijo único. Cualquiera que haya tenido un hermano pensó en abrirle la cabeza con un ladrillo en algún momento, pero no significa que lo detestase.

- Disculpe – Se excusó el Profesor Osorio -. Interpreté erróneamente sus palabras.

- Por bastante poco en realidad – Confesó Rubén Sanfuentes -. Envidiaba el reconocimiento que Víctor obtenía de nuestros padres por sus avances en las ciencias. ¡A los 5 años descubrió la cura para el resfrío!... El cretino era un maldito genio. ¿Creería que he recibido galardones internacionales por mis diseños de aeromodelismo?. Nunca copié un modelo de una estúpida guerra. Las fuerzas aéreas de diversas naciones y líneas comerciales adaptan sus aviones basados en mis diseños.

- Entonces también su talento ha sido reconocido.

- No pretenda consolarme – Se quejó Rubén Sanfuentes -, para eso le pago una fortuna a mi siquiatra, una extraordinaria amante. A los 19 años Víctor había recibido varias nominaciones al Premio Nobel y se negó a aceptarlo en cada una de ellas a través de correo certificado porque nunca quiso vestirse de etiqueta.

- Lo sé – Corroboró Éros Osorio -. Su mente trabajaba en una forma extraña y prodigiosa.

- ¿Prodigiosa? – Gimió Rubén Sanfuentes -. A los 8 años inventó un aparato para comunicarse con alienígenas. Una noche, mientras Víctor y nuestros padres dormían, pasé por casualidad junto a la radio mientras estaba encendido...

- ¿Y que ocurrió?

- Recibí al menos 25 señales de civilizaciones desconocidas... Lo supe años más tarde cuando ofrecí una copia de la cinta que grabé a la NASA y me la compraron en 3 millones de dólares.

- ¿Qué hizo con la radio? – Exclamó el Profesor Eros Osorio.

- ¿Bromea? – Río angustiado Rubén Sanfuentes -. La destruí apenas grabé la cinta esa noche... Sentí una profunda ira. Todo lo que mi hermano inventaba era perfecto como si una presencia suprema dirigiera sus pasos susurrándole al oído. Las creaciones de Víctor se convertían en una amenaza para la humanidad.

- No le veo ningún sentido a sus palabras – Opinó el Profesor -. El genio de Víctor Sanfuentes contribuía al desarrollo de nuestra especie... ¿Cómo podría convertirse en un peligro?.

- ¿Qué ocurriría si ningún ser humano falleciera?.

- Habría sobrepoblación y escasez de alimento.

- Exacto. Víctor inventó una maquina que resucitaba a los muertos.

- ¡Imposible! – Gritó el Profesor Osorio ocasionando que una mujer de edad avanzada volteara y le observara con desagrado -. Estoy al tanto de los últimos avances y esa tecnología no existe. Cerebro muerto, cerebro inservible.

- Víctor tiene una maquina de resucitación en el sótano de su casa – Insistió Rubén Sanfuentes -. Poco antes de que muriera trabajaba en su invento para que el occiso continuara su existencia con el alma en el cuerpo mediante una reinserción de energía electromagnética.

- ¡Patrañas novelescas! – Gruñó el Profesor Osorio -. ¿Y la muerte de células, neuronas y la descomposición del tejido cerebral?.

- Había descubierto además una fórmula que revitalizaba células, neuronas, el tejido y eliminaba a los parásitos. Olvídese de la coagulación sanguínea y la petrificación muscular.

- Asombroso – Suspiró Osorio -. Si fuera cierto, asunto que dudo, sería una cruel ironía que el Profesor Sanfuentes haya creado una maquina de resucitación y muriera antes de probarla.

Luego de que observara en su entorno por un instante, Rubén Sanfuentes dijo en voz baja al Profesor Osorio:

- Ese ataúd que bajan a las entrañas de la tierra está tan vacío como el cerebro de un político.

- ¿Víctor Sanfuentes no ha muerto? – Susurró incrédulo el Profesor Osorio.

- Le prometo que si revela este secreto lo perseguiré hasta matarlo – Advirtió Rubén -: Antes de que Víctor expirara de un ataque cardiaco alcanzó a arrastrase hasta el interior de la maquina, la segunda vez falleció tras romperse el cuello pero alcancé a asistirlo y la tercera, que usted conoce, fue cuando aquel camión de una empresa tabaquera lo arrolló...

- ¡3 veces! – Dijo Osorio sacudido hasta la médula -, ya me parecía que la viuda y su pequeña hija lucían demasiado serenas...

- Mi pequeña sobrina es la luz de nuestras vidas – Apuntó Rubén Sanfuentes -, posee un espíritu. Víctor, mi cuñada y yo fallecimos antes de que perfeccionara su invento. FIN.


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